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VII.
Mentana.

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Dorme il piano, avvolto de 'l novembre ne la grigia nebbia,         e il ciel torpido e sonnolento, uggioso posa su 'l inondo.         Il sole raro traluce, di sopra i culmini eccelsi,         sta la campagna, intorno, muta, in una calma profonda:         lente, secche, cadon le foglie bige, cineree, bianche,         con ritmo cadenzato, portate su l’ala de 'l vento.         L' alma Roma, in fondo giace, e olimpicamente sorride,         da' sublimi monumenti ergentisi alteri ne l’ aria.         Tutto a l' intorno, ovunque, regna una parlante mestizia,         e la mente, meditando, innanzi a quel quadro solenne,         libera si slancia ne' radianti campi de l' idea.         Ma, la salva dei fucili, ecco, già rompe quell' immensa         calma: e tra' burroni s' ode furente il cannon rombare.         Come minaccioso il turbine fra le selve imperversa,         tremendi, così, a l' assalto slanciansi i militi forti.         Luccicano le baionette, mandando vivi riflessi,         l' orde papaliche fuggono, sgomente ed atterrite;         e gli eroi, inni da' petti mandano, e lodi a Garibaldi.         Quand' ecco, ad un tratto, due linee densissime e brune         celermente procedere innanzi si vedon da lungi:         repente, indi si fermano, e un fuoco cominciano fitto.         Freme Garibaldi, ne la luce de 'l mesto tramonto,         ritto in arcion, battendo, a colpi ripetuti, il cavallo;         e con voce vibrata e co 'l fascino' de la persona,         fa sempre a' suoi prodi coraggio di procedere avanti.         Già cedono i nostri, da la sfortuna oppressi e da 'l numero,         e Garibaldi va innanzi, morir su ‘l campo bramando.         Ma, per Mentana, fiaccavisi la potenza papale,         e il successore di Piero era spodestato de 'l trono         che di Cesare era, ed a Cesare aveva egli usurpato.         Quando, in Mentana, Cesare a Pietro una parte donava         de l' impero ch' era suo, e che Dio aveva a lui dato,         sorse, così, in Mentana, l' onta di secoli lunghi.         Ma, Garibaldi, co 'l sangue, tu, di Mentina lavavi         quell' obbrobrio funesto, e le porte schiudevi di Roma,         di Roma che, già lieta, tende a' vendicator le braccia.         Per voi che gittaste, ridenti, l' anima a ‘l fato nero,         essa l' onore perduto de 'l suo gran nome riacquista;         butta la rossa mitra, che imposta le fu a le chiome,         e libere le mani sollevano le aquile in alto:         corruscante il cimiero le copre la testa regale,         mentr' ella, con occhi intenti, ancor cerca l' alto infinito.