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Fine Estate

Fine Estate.
Madonna mia che fridd stammatin e miezz a lu mercat r' Vallata sotto a baracche e baracchin, la gent se ne staj ncappucciata. Rind a li bar, lu client a culazion, guarda lu ciel cu tanta apprension; chi ricj ca s'aggiust o ca s' uast' ma cu l'estate, io pens' ca mo' bast. E pare aier ca faceva call e stevin r' fest cu li ball e cu l'amici stemm fin a nott bevendoci na birr o nu chinott. Gli amici qui venuti ra luntan', mo' s n stann scenn chian chian; la piazza sempre piena di persone adesso mostra sol desolazione. Le voci che sentivi a ferragosto sono sparite ed han lasciato posto ad un silenzio fatto di magia ma tanto intriso di malinconia. Le rondini raccolte sopra un tetto con il capino sotto l'ala stretto, salutano il paese e questi monti sognando nuovi cieli e bei tramonti. Non vedi piu in alto il lor garrire con gridi che sembravan non finire, con voli per portare sotto al tetto un seme, qualche verme con l'insetto. Or son raccolte e ce ne sono tante, somigliano davvero all'emigrante. Entrambi son tornati per l'estate al nido o alle case abbandonate. Entrambi affrontarono dei viaggi con sacrifici e certo pur disagi per ritornare al nido o in famiglia pur se distanti infinite miglia. La rondinella e' piu fortunata; va via ma non lascia la nidiata, lascia un po' di fango sotto quei tetti ma l'emigrante invece... casa e affetti.
		Gennaro Ciampolillo

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